(A la memoria de mi abuelo materno,
Manuel Román Silva, “El Misindo").
(Sonetillo)
Pobre rosal caído,
quebrado por el viento...
Lo ayudaré al momento,
me dije conmovido.
Fui hasta el rosal herido,
curé su tierno tallo,
lo acarició mi mano
y retorné al camino.
Volví viejo y vencido
después de muchos años,
y a orillas del camino...
Aquel rosal amigo
que curasen mis manos...
¡¡Estaba florecido!!
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